Тревога словно туман приходит из ниоткуда, не знаешь почему так тянет сердце, легким дымом взымается вверх что-то горькое, оставляет привкус, чего -- не знаешь. Где-то в глубине понимаешь, что всего лишь игра твоего мозга, серого вещества, но былая уверенность дымкой улетает в форточку. Ты чувствуешь, знаешь человека, но мысли череда за чередой присылают читать дальшенепонятные тебе импульсы, и улыбка тает, почему-то глуп, но не умеешь справиться с этим. Одиночество затягивает, довольно скоро привыкаешь к нему, умеешь жить только с ним, отвергаешь даже намек на рядом живущую тень. Легкая вуаль на жизнь, пыль в лица, бархат звучания смеха… ты умело ведешь по ложному следу, твой взгляд блестит, полон жизни. Ироничная улыбка ветром мелькнет на лице, лишь тебе ведомо, сколь глубока за ней бездна. Запах сигарет, аромат кофе вот что привык чувствовать в этом воздухе, картинами мелькает, проноситься жизнь вокруг, лишь успеваешь замечать иные детали, ничему уже не удивляешься. Множество встреч, пересечений, ярких красочных событий, ты полон их, ритмичность жизни набирает обороты, ты легок, во всем: в общении, успехе, даже нелепых ситуациях, таков ты. Аплодисменты, привык к ним, не пробьется сквозь ажур виртуозно бросаемых слов насмешка и презрение ко всему этому. Устало скидываешь надоевшую за время одежду, звук воды заставляет расслабиться напряженные нервы, ладонь по лицу, так словно смывая грязь, но знаешь ведь что с рассветом все вернется на круги своя. Отголоском некогда живших чувств отобьется воспоминание, словно призраки наполняют пространство вокруг тебя, устало почти беспомощно озираешься по сторонам, так долго маялся, научился жить заново, отбросил свои эмоции далеко, туда где некогда была искренность… так что же они хотят? Шум голосов наполняет тебя, в отчаянии закрываешь уши, смех слетает с уст, словно бокал наполняет эхо внутри тебя. Не денешься, никуда от этого не денешься, дышишь этим каждый миг… стоит лишь остаться в пустоте, и оно снова приходит, что-то требует от тебя, но понимаешь что возвращать не имеет смысла, там, на той стороне нет ничего твоего, давно все уже сгорело, остался лишь прах, и лишь воспоминания мятежными душами рыскают в твоем пространстве, играючи пронзают тебя снова и снова… когда же свыкнешься с ними? Поток влаги иссяк, как ни стараешься возродить его, глыбы застывают, перекрывая путь, нужен он тебе, но лишь полустон-полукрик слышишь в вязкой темноте, ты застрял в ней, и увязаешь с каждым мигом все больше. Видим лишь то, что жаждем, с усмешкой подойдешь к зеркалу, ищешь что-то в себе, оно должно быть, но лишь усталый образ мима смотрит на тебя из отражения. Устал ли? С насмешкой и сталью вскидываешь взгляд на беспечно сонный город, никому не нужен ответ, всего лишь вежливость. И ты вежлив. Ударными отобразиться перелив твоих ощущений, пальца сожмутся в кулак, привык просыпаться так, уже не удивляешься этому, нет смысла в вопросах. Снег в твоем мире так притягателен, он безупречен не только чистотой, но и отсутствием тепла. Находятся ладони чтобы растопить его в чистый поток воды, с мягкой тенью иронии наблюдаешь за этой игрой световых лучей, зная, что застывая в новой форме, он принимает настолько острые углы что невозможно смотреть на него. Тишина настолько манит тебя, идешь ей на встречу с открытыми объятиями, не замечая тонких лезвий, потом может быть почувствуешь их, смешок слетит с губ, не уверен в этом ведь так привык не только к виду своей крови, но и ее запаху. Словно зверь идешь за ним, не чувствуешь боли, нервные окончания уже давно атрофированы, речами близких отрезались они, поступками осквернялись, пускали бурого цвета кровь. Ладонь коснется лица, мочки пальцев уловят нервное биение вены на виске, значит что-то еще осталось, так для приличия, чтоб чувствовалось что ты не андроидное воплощение человека. Да и это, в прочем, всего лишь дело времени, настанет момент когда песчинки часов начнут течь в ином сюжете. Не удивишься такому повороту, давно уже перестал чувствовать сладкий вкус на губах, не отличаешь дня от ночи, лишь различаешь когда остаешься наедине и падаешь в объятия одиночества. Привык к нему, чувствуешь холодное дыхание на затылке, не вызывает страха, лишь моментами возникает желание обернуться и предложить горячий напиток. Усмехнешься нелепости такого предложение, однозначно запрут в психушке если обмолвишься кому об этом. Ну чтож это не так плохо как кажется, не имеет весомого значение где кормит прошлое, все равно при шаге назад оно заваливается к тебе и нагло что-то поведывает, словно старый друг. Что-то тяжелым покрывалом накрывает тебя, мелькнет мысль что когда-то… звон разбитого стекла, осколки на полу, так много острых зеркальных миров. Твои осколки, твоей души.